Ahora los pasos son humedos y viscosos, algo mullido y frio se desliza bajo mis pies, el adobe seco ya hace tiempo que quedo atras, y en la mano llevo todavia un hueso manchado de sange roja y lagrimas plateadas. En el cielo los cuervos vuelan a mi alrededor, y sus gritos son una agonia desesperada, ronca, saben que no hay corazon que comer, ni huesos que limpiar de tuetano. Me siguen solo porque soy lo unico que todavia se mueve a su alrededor.

 

Estancado el lago, los juncos son poco mas que tallos torcidos y fetidos sus raices flotan en el agua cubierta de un alga de un gris disperso como mis pensamientos. Un cuervo se posa sobre mi hombro y me pica en la oreja, un breve hilillo baja por el cuello y vadeo el lago.

 

El agua se agarra a mi intentando evitar que avance, y por un momento pienso en rendirme, dejar que los cuervos me cojan en sus alas azabache y me devuelvan al calor abrasador, donde la arena podra llorar mientras desgarra mi piel una y otra vez. Pero entonces veo el hueso, y recuerdo las pobres bestias muertas. Y me niego a compartir su destino.

 

Veinte, treinta, cien brazadas, no puedo decir cuantas, la sangre sigue bajando suave por mi cuello, y alli donde toca el agua, las algas se arremolinan, ansiosas de recuperar la vida que una vez tuvieron, pero ni mi sangre es suficiente para ellas, ni estuvieron nunca realmente vivas. Delante de mi esta la cascada. Por fin.

 

Recuerdo mi ultimo salto... Cuanto ha pasado? Cuantos cuervos volaron entonces conmigo? Salte solo o en mi mano habia otra, en lugar del largo hueso que ahora cargo y que no me sirve para nada excepto recordar?

 

La cascada cae sin ruido y sin espuma, metros y metros y metros. No salpica, no grita, no remueve las aguas, no cae suave como un destello arcoiris el agua en diminutas gotas que empapan en un instante la ropa, el cuerpo y el alma del desavenido. Ya no.

 

Salto y me sumerjo, y el hueso sanguinolento de pronto es una cinta, y el escarlata de la sangre es rojo amapola, y el graznido del cuervo en mi oreja se une al ruido de la tela flameando en mi caida...

 

La caida es eterna, y sin embargo es la parte mas corta y menos dolorosa de la huida.

Los pasos suenan huecos sobre la tierra seca, parece como si estuviese caminando sobre una techumbre de arcilla, cutre y gastada por el tiempo, con madejas de paja seca asomando a cada paso, pidiendo a gritos recuperar un verdor y una vida que hace mucho tiempo que se marchito.

 

A cada paso me doy cuenta de que todo cuanto hay sobre ese adobe pardo y rojizo, no es mas que una extension del mismo, mas ramas secas pidiendo a gritos recuperar algo que han perdido y que no saben encontrar, atados por mil raices a una tierra muerta, temiendo soltarse de ella y que el viento los lleve a lugares donde algo de sombra fresca y agua entibiada bajo el sol les permita crecer, madurar y dar fruto, subir hasta las alturas buscando un sol que acaricia la piel sin despellejarla.

 

Dejo atras un pequeño jardin verde, alguien que logro encontrar algo de frescor en el desierto y darle forma, sacarle brillo mientras quede una gota de agua que lo alimente. Pero las dunas ni tienen piedad ni aprecian la belleza, por mucho que cada grano de arena admire el verdor que va cubriendo cada vez que un soplo hace que se deslice desgarrando la hierba fresca, marchitandola, apagando su humedad, su frescor y su vida. Arida y desconsolada, la arena destroza todo lo que se tropieza, y conoce lo que hace. Y sin embargo solo puede lamentarse de que sea el desierto el que manda sobre ella, el que decide si queda arriba, al duro sol. O abajo, olvidada entre miles de particulas finas y tristes y secas.

 

Sigo caminando, y veo a las grandes aves alimentandose de lo que en su dia fueron animales orgullosos, de porte elevado y bello. Las espanto enfurecido a gritos, corriendo con pasos huecos sobre el barro seco y la arena. Mientras huyen puedo ver que bajo el plumaje no hay nada excepto hambre y desesperacion, y por un momento me arrepiento.

 

Entre los cadaveres se escucha un bramar, un resoplido furioso y un relincho ahogado. Una yegua lucha por levantarse, pero los cuervos le han robado los ojos, y tiene una pierna rota. Cojo un hueso pesado y la golpeo en la frente mientras sigue intentando levantarse, el golpe de gracia. Una vez, y otra, y otra, y otra... Y el hueso sediento traga pro sus poros sangre y lagrimas por igual. Luego sigo mi camino, cada vez mas hondo, mas seco...

Empieza a ser desagradable, agotador... Empieza a ser algo que me corroe por dentro y me impide escapar, de los demas, de mi mismo... Demasiadas responsabilidades, demasiadas ganas de hincar el diente a todos esos bocados prohibidos. Demasiadas decepciones, demasiada tristeza. Demasiado miedo.

 

Todo se reduce a levantarse, y tejer y tejer y tejer, y seguir adelante, y acostarse sin poder dormir, y levantarse sin haber dormido. Y tejer...

 

Cuando uno teje un tapiz, un jersey, un par de patucos de niño pequeño... Teja lo que teja uno se acaba quedando sin hilo, y entonces se marcha.

 

Se marcha a por mas hilo. Así que supongo que eso es lo que voy a hacer yo, ir a comprar hilo.

 

Son veintinueve dias y algo mas de medio de ida, y nadie sabe cuantos de vuelta. Alguien quiere acompañarme?

 

Claro que no, solo los gatos tienen obsesion por los ovillos, la lana y el hilo con el que se teje la ropa calida que abriga en invierno y cubre del calor en verano...

 

 

I know not everyone is able to bend words as I am, and probably there are just a few able to sustain a lie as big as mine.

 

However, mi lie is of a different kind that the ones you usually hear about, is an endless lie, a trackless deer that hides in the shadows, revealind itself just to tempt your hunger, and makes you pull harder for the final goal...

 

I, by my own, I'm no one, It's you who make me who I am, It's everyone and no one. You think I'm better than you in many ways, but that's a plain lie.

 

I'm scared of what's coming, even knowing to the last piece what's going on. I'm scared of a possible return, and I'm even more scared of she discarding me as a two-diamond card.

 

It finally turns to what I am, a looser and a lier, and a pale mist of what the rest of the humanity is. Such a gift, such a waste.

 

Shame on me.

 

 

 

Kazare

It wasn't a night like this, was worst... Shimmer over a small diamond pool teared in the nightmares of a sorrowing darkness. Then, it was time.

 

A small ripple rush across the water, no more than a whisper's over. It's in the surface, no more than a light kiss, a gentle touch, a fullfilled oath.

 

As it begun it ended, and the pond slowly melt within' darkness. An arrogant man came over the clear, getting out of the forest. Who was the strager? Who dare to lurk in the shadows for half a night just to look over a dream? A paradise lost in the same instant it was form'd.

 

He knelt on the muddy water, and with his very hands he dug in the ground, trying to found the source of love, dreamkin'.

 

The sunshine took over the place, revealind a disgusting, rot place. The bottom of the pond was filled with barely seen bodies, who lay in the depths as barely recognaisable evidence of their madness and foolery.

 

Frustrated, the man knew the dream had alredy finished and put a knife through his chest.

 

A pale figure of a woman revealed over the dark waters, and with a whispering laugh, the man sunk in the mud.

 

To rot.

 

 

Kazare